Últimamente,
las puertas de la percepción se columpian enloquecidas
ante mis ojos,
y me faltan palabras,
me sobra realidad,
ya casi no hay sueños,
todo está lleno de falsos profetas,
y faltan verdaderos poetas,
las monedas de judas
comenzaron de nuevo a circular
y me pregunto,
de nuevo,
quien tendrá la que a mí, indefectiblemente, me tocará.
Ruben Mangiagli
Antes del principio está la nada y la nada no se sitúa en el tiempo, ni en el espacio, sino más allá de nuestra imaginación.
Las últimas resacas,
las auténticas,
las de verdad,
las que ni risas ni miradas te valgan,
las del asco y las lágrimas,
las del miedo a vivir y a morir de repente,
las de la más absoluta soledad,
esas,
amigo mío,
mejor que no las tengas que pasar.
Cuando menos lo esperas, aparece en un bar, en la calle en cualquier espacio,
Y ya nada es igual en adelante.
Un día tocas la gloria, y al siguiente te rompe el corazón.
O no.
Quizás tienes suerte, y solo acabas harto de la felicidad.
El amor, una mujer.
Nuestras vidas sigue la analogía de la puertas, cada elección, oportunidad o inclusive el fracaso, implica pasar por una,
Puede muchas estén cerradas, otras tentadoramente abiertas.
Muchas veces ni siquiera podemos elegir por cual pasar, pero nos toque la que nos toque lo que vale es pasarlas con la cabeza alta y dignidad, porque una vez que lo hicimos, para bien o mal siempre hay que enfrentar lo que se encuentra detrás de ellas.
Puede suceder cualquier cosa en un instante.
La verdad es que hay momentos en los que la omnipresente y lógica red de las secuencias causales se rinde,
tomada por sorpresa por la vida,
y se olvida de planes, de deseos, incluso de los sueños
que tenemos,
de lo que estudiamos, aprendido,
de nuestro trabajo, también de nuestro descanso,
mezclándose con nuestros pasos
para dejar que nuestro albedrío deje de existir y
debajo de una libertad vertiginosa y repentina, una mano invisible aprete en el infinito regazo de lo posible y, entre millones de cosas, sólo permita que ocurra una,
y nos enamoremos,
porque no hay lógica alguna en todo el proceso del amor,
no se aprende a amar con los años,
ni con la convivencia,
ni porque nos tendieron una mano en la oscuridad, quizá
por eso queremos a alguien, pero no es amor.
El amor es solo una sonrisa o una herida del destino
que sucede en un instante,
lo demás, son solo palabras que quieren explicarlo.
Julio no termina de irse
y Agosto todavía no ha llegado
es como una linea que no tiene lados.
Antes me pasaba el otoño
haciendo planes para cuando llegara
el verano,
pero ya no,
un poco por pereza y otro tanto por
desgano.
Es como ese beso di una noche,
con los labios secos y el
corazón cansado
a la mañana siguiente desperté
viejo, todo se había
terminado,
solo se quedó la melancolía de lo
que jamás había pasado
mezclada con un café y un cigarro
en el medio de la respiración de un
poema que había
encallado
en un mar de letras que inundaban
mis manos.
Ruben Mangiagli
Te agarra cuando llevas eso días tienes el alma adormecida y siembra en su interior una imagen, o un olor, o un sonido que después ya nunca puedes sacarte de encima.
Y aquéllo era la felicidad.
Lo descubres después, cuando ya es demasiado tarde.
Y ya eres, para siempre, un exiliado: a miles de kilómetros de aquella imagen, de aquel sonido, de aquel olor de ese puto amor que se te escapó.
