MOTIVOS SUBTERRANEOS Ruben Mangiagli

Llueve mi nostalgia sobre tu
memoria,
empapa veredas y calles que
hablan
de vos, de mi, de lo que se
dejó ir,

cómo si el agua lavara los
malos
momentos, lo mal hecho y
esas
poesías que ya se hicieron
silencios,

una pérdida que moja cada
paso
en las aceras, de anónimos
que
se hacen historia por solo
un momento,

una imagen fugaz, corazones
sin dueños,
la soledad mía que se suma a
ellos,
llueve, un café, un cigarro y
tu recuerdo

en letras con formas de cada
parte
de tu cuerpo, tus ojos en un
reflejo,
y mis manos que en cada
palabra te pierden
de nuevo.

Ruben Mangiagli
©2016

Cada vez más fuerte la lluvia en Valencia, casi una invitación a una nostalgia, a un recuerdo con aroma a café y que las manos hagan un garabato de letras que sin mérito alguno otros llamarán poema.

Si todos los sueños que tuve
no fueron
si hoy son solo recuerdos,

esta nostalgia que siento que
se hace carne rodeando
mis huesos,

es lo único que me queda,
lo poco que tengo,

en realidad tampoco
necesito tanto,

la memoria de un beso,
un abrazo que alguna vez

calmó un momento,

que se escurra el futuro
entre mis dedos,

para no pensarte, para no
saber que no te tengo.

Ruben Mangiagli
©2016

La incertidumbre es casi peor que el dolor, el silencio penetra más que el susurro en los oídos, pero sigues, sin saber por qué o para qué, las manos vacías, el corazón lleno de acentos de verbos pretéritos sigue latiendo esperando que un solo tilde se caiga justo de al menos una palabra que nos deje respirar mejor otra vez.

RM

He leído que no existe la así llamada ‘una sola lágrima’, esa vieja figura poética. Tal vez no, puesto que la de ella era una simple compañera de la mía separadas por siglos de caminos diferentes, tantos que una se hizo río y la otra mar.

RM

Te protegí de cualquier infierno que intentara acercarse a ti, incluido el mío, por eso te dejé ir, por eso no puedes volver.

RM

Claro que te sigo queriendo,
los girasoles siguen viviendo en el tiempo
y los gatos inmóviles
esperan en un cuento,

la luna sigue quieta en el firmamento, no
crece, no desaparece,

todo lo rodea el silencio, que
imita una perdida inaudita sin dueños,

las veredas siguen iguales, tus pasos
también lejos,
los míos en mi acera
con la incertidumbre de partir cansados

de un destino que no quiero.

Entre tanto los cuerpos los recorren otros
sin ningún derecho,

e indefensos nos dejamos llevar por un
falso deseo,

pero no eres tú en ese momento,
no soy yo ni mis movimientos,

claro que me sigues queriendo,
aunque no te atrevas a decirlo, tu corazón
late mi destierro.

Ruben Mangiagli
©2016

Todavía te siento,
Espero.
Sueño.
Pienso.
Extraño.
Quiero.
Todavía es de noche
y no te tengo.


RM

Tengo postales anudadas a mis costillas
imágenes de paisajes,
tus ojos y
tu risa,

justo donde se quiebra el tiempo en el
espacio del vacío
entre la nada y
mis huesos,

no las veo, es verdad, pero las siento
se hacen aire cuando
respiro y no
muero

ocupan los huecos que se quedaron sin
vos en mi corazón
partido en mil
lienzos,

son como un recuerdo del futuro que no
fue, pero sigo sintiéndolo
real como años en
mi cuerpo,

una melancolía, una tarde, un café y el
perfume de tus besos
de mentiras y
deseos,

una imagen borrosa como un espejo y
el reflejo del regalo
de soledad que
me diste

sin decir adiós, sin palabras ni duelo.

Ruben Mangiagli
©2106

He cerrado las puertas al amor,
detrás de ella quedaste vos
y yo,

No quiero se escape ninguna
visión, ya no sos la misma
ni yo,

tras la madera y el marco solo
hay un borrador que no
sos vos,

alguien se parece a una mujer
que a amé y amo pero no es
la de hoy,

No hay recuerdos buenos ni
dolor, y eso me lastima
aun más,

porque detrás de la puerta sé
estás, pero no volveré a
abrirla jamás,

no vaya a ser que mi corazón
borre mi razón y te vuelva
a perdonar.

Ruben Mangiagli
©2016

No sé porqué sucedió
esa asimetría
si el amor era el mismo
en los dos,

si los motivos fueron
diferentes,

dispares, necesidades
desiguales,

tampoco si fueron de
sal o no,
que dolor llevaban y
cual no.

Si el color era de un
mar que
nos separaba o de un
río sin miradas,

porqué las estaciones,
los meses , años
o ese siglo
no encontramos,

lo cierto que la tuya
fue la primera,
la mía
tiempo después,

dos lagrimas solitarias
con la identidad

de un amor que era
y no fue,

tan impúdico que la
melancolía
se quedo grabada en
la piel,

nunca ya sabremos si
si se hubieran
juntado en las mismas
manos

que hubiera sucedido,

en las tuyas, las mías,
en el tiempo,
un día cualquiera

en la misma esquina,

si se
hubieran hecho besos
para ser
juntos una sola vida.

Ruben Mangiagli
©2016

Seguro aún estás en alguna página de mi vida, sin indice, sin numeración, en el espacio que dejé de una sangría que no uso jamás, para que puedas ser el comienzo que deseo, tras el punto final que no pongo esperandote.

Estoy atrapado en esta
lluvia
que no para
y en casa todo está vacío
con nada en su lugar

sus paredes no esperan a nadie
ni siquiera a mi,

es una extraña sensación
sé la dirección
pero no sé llegar,

puede que esté perdido en
la inmensidad
de un mar,

que no existe en ningún
lugar

y remo y remo pero siempre
voy para atrás,

si me hundo nunca me
buscaran,

un naufrago sin nombre que
no se atrevió a
partir,

que no sabe llegar, pronto
todos lo olvidaran,

con manos para escribir
sin brazos para nadar

y está lluvia que sigue y
no tengo la puta
idea de donde estás

o si solo fuiste el espejismo
de un faro que
no existió jamás,

si me salvo será por
casualidad,

pero ya no sos la misma ni
el lugar para
descansar,

ni yo tampoco y no lo
puedo evitar,

sigue lloviendo,
del cielo caen recuerdos,

gatos, cometas, girasoles
una calle,
tu nombre,

palabras, siempre, nunca,
esperar, tiempo,
respirar,

algún beso de olvido,
y las lagrimas que dejaste
escapar,

mientras alguien en mi
memoria me
pregunta

si sé lo que es la soledad

y respondo,

puede que sea como la lluvia
y nada más.

Ruben Mangiagli
©2016

Ya no me quedan fantasías
ni sueños,
tampoco dolor o duelos,

ausente en mi propio
entierro
y sin nada para recordar,

busco en las palabras algo
se parezca
a lo que nunca fue,

a lo que jamas será.

Una rima que detenga lo
que siento
para poder descansar,

una prosa que me sirva
de final,

escribo en un papel negro
para que no
me puedas adivinar,

y aun así deseo no haber
escrito nada para
que no lo puedas
memorizar,

por ese miedo simple y
oscuro que
le digas a otro
solo una palabra

de esos poemas tan viejos que
eran vida en mi vida
y te regalaba sin pensar

y ahora están
llenos de destiempos
cubiertos de mi soledad,

esos,

donde usaba el verbo amar
y el puto siempre era
siempre y no solo un
adverbio

que nunca será realidad.

Ruben Mangiagli
©2016

Desahuciado está el que tiene que ir a vivir una cultura diferente.
León Gieco.

Soló quien tuvo que partir sabe que un trozo de él se quedó en algún lugar, esa parte es donde nació, su ciudad, la esquina de su barrio, su familia, sus amigos, su historia, un amor.
RM

Monumento al inmigrante de Bruno Catalano.