MOTIVOS SUBTERRANEOS Ruben Mangiagli

Somos islas en un océano de personas. Pero solo te das cuenta de eso si te miras desde el mar.

Ella se aferró a los cuentos de hadas y princesas hasta que el precio se volvió tan alto y ya no hubo baile, príncipe ni calabazas.
Volvió sola, llevaba puestos sus dos zapatos.

Los Lunes, o éste Lunes,
da para tanto
que no sé yo por donde empezar.

Un suicidio de amor,
mi asesinato frente al espejo con
los ojos bien abiertos

para ver que fuiste vos y no yo.

un café sin medialunas,
un beso sin lengua,
un abrazo sin las manos abiertas.

Escribir un poema
desde la mitad para que se quede
sin principio ni final,

un poemario hable de tu maldad,

Da para coger, para follar,
un polvo, dos o lo que el cuerpo
pueda aguantar,

moverme hasta correrme,
una, dos veces para terminar sin
acabar,

olvidarte un rato y un poco más.

Escribir para no escribirte,
respirar para recordar que sigo
vivo

y que vos también,
aunque estés en otro lugar que
no puedo descifrar,

es Lunes, solo otra putada más.

Ruben Mangiagli.

Esta locura,
de estar abierto al agudo y blanco
aullido de todas las cosas,
de sentir más allá de los sentidos,
de juntar letra tras letra
para hacer un escrito
que respire tras mis costillas
entre
palabras que se amontonan
como motas de polvo
en mis manos impuras de versos,

hoy escribo para mí,
me lo merezco.

No tengo que decir lo que siento
porque mi corazón
me lo cuenta en cada momento,

mientras tanto,

respiro,
estoy vivo,
y todavía sueño que algún día
te encontraré cuando esté
despierto.

Ruben Mangiagli

Parece ayer tenía a mi hija en brazos el tiempo pasa, para bien.

Mi vida la deseo,
haría cualquier cosa para poder tenerla un día más,
toda la que haya,
tanta hasta enloquecer,
no importa, puedo incluso estar loco ya y enloquecer aún más,
pero esta vida no quiero perdérmela,
yo deseo mi vida, de verdad,
aunque me hizo un daño insoportable muchas veces,
lo que deseo es vivir.

Estoy escribiéndote de amor
no de mendigar.

No tengo por qué convertirme
en un mendigo sentado
esperando frente
a tu portal
para ver si algo me puedes dar.

Yo no quiero verme obligado
a suplicar,
a regatear.

Por eso rechazo tu amor por
la mitad,

es algo que me tienes
que ofrecer completo,
aún sabiendo que uno de los
dos perderá,

pero justamente de eso se
trata el amor,
de dar sin negociar.

no te lo puedo comprar con un
poema,
no me lo puedes ofrecer
por piedad.

Hoy hemos llegado a ningún
lugar.

Al final, lo sabíamos,
ser amantes siempre termina
así,

uno
vuelve a casa
y el otro no tiene donde regresar.

Ruben Mangiagli

Mientras estoy escribiendo
alguien
agoniza en su lecho,

otros hacen el amor
y algún nuevo ser

estará llegando a este extraño
mundo.

Entretanto yo sigo aquí
buscando expresar
lo que siento,

Mientras estoy escribiendo
cae una estrella fugaz

que se llena de deseos,

alguna mujer quizá
cambia el agua de un florero

para que duren un poco
más las flores

que ella misma compro para
olvidar el invierno,

y voy entendiendo lo que
espero.

Mientras voy terminando lo que
estoy escribiendo

en algún bar un hombre bebe
una copa y otra

intentando juntar valor para
decirle a una mujer
que la ama,

mientras yo sigo escribiendo
tratando de vislumbrar

lo que mis manos siguen
buscando,

puede que un deseo,
un atisbo de suerte que
me diga que es cierto lo que
pienso,

y se me de lo que espero

y puede que vos
también estés escribiendo

y este poema no muera entre
tanta soledad

por no poder nombrarte
solapada en alguna estrofa

y mi recuerdo se mezcle en
tus letras

aunque ni siquiera vos te des
cuenta

que sin querer todavía me
piensas.

Ruben Mangiagli

Todo el mundo intenta llegar a casa. Todo el mundo, en todas partes, constantemente.

Lo mejor que se puede hacer es recomponer las cartas , fumarse un cigarro y volver a apostar.