MOTIVOS SUBTERRANEOS Ruben Mangiagli

Este calor que agobia, 
es un letargo que hasta alcanza al corazón,

pero igual lo intentamos,
si, eso que algunos llaman hacer el amor,

prendemos el aire
acondicionado para evitar un agotamiento

prematuro por pudor,
que erecta la cima de tus pechos como un

reflejo a mis caricias,
como si mas manos aprendieran tu cuerpo,

pero no,

lo apagamos
y resbalamos, patinamos en humedades

de sexo, como si fueran
miles de gotas al unisono de sudor y al

final encienden
la pasión para consumar un par de ratos

donde olvidamos
la vida, la muerte, el dolor y casi todo,

pero no,

ambos sabemos algo
que no decimos, un secreto vil de dos,

tú sabes que
no soy yo a quien deseas, ni tampoco lo

eres tú,para mí,
somos tan solo un consuelo de una

tarde de agosto
donde sentimos queremos a otros,

pero no,

la noche llega
y simulamos en besos sentir eso

que algunos
tienen la suerte de llamarlo “amor”.

Ruben Mangiagli

Somos algo que casi no entendemos,
como un vago conocimiento,
una memoria temporal,
rígida, estática,
como fotografías que no se pueden retocar,
somos de nuevo extraños,
pero está vez con recuerdos
que ya no podemos olvidar.

Ruben Mangiagli.

No beses la luna,
puedes intentar besarme a mí,
no huyas
si lo que no quieres es correr,
no niegues
lo que tu corazón quiere sentir,
recuerda
que al final solo vivimos una vez.

La vida
se nos va y jamas, jamas vuelve.

Ruben Mangiagli

Y por eso estoy aquí ahora. En mi nueva vida, fren­te al ordenador. Contando una historia que ahora me parece de lo más trivial. Las coincidencias, los cruces de camino, no son tan extraños. A todos nos pasan. Todos hemos tenido experiencias poco comunes, nos hemos sentido frustrados, o hemos tenido amores im­posibles.
Amé y me amaron, una historia tan universal como particular.

Prefiero pedir un deseo frente a a tus ojos que mil a las estrellas fugases.

Ojala que la casualidad de reencontrarnos cada tanto nos dure para siempre.

Voy a amarte como si fuera a perderte.
Voy a abrazarte como si estuviera diciendo adiós.

Mi corazón aún recuerda sus medidas,
más que mi memoria y aún más que mi tacto,
sus piernas eran tan largas como
veintidos besos míos con tres suspiros de intervalos,
su cintura era exacta a mi abrazo,
los pechos del tamaño de mis manos,
y su boca el vertice de mis labios.

RM

Deberíamos desenterrar los fósiles del amor, volver a armar los huesos, ponerle un nombre raro, en latín.
tipo
Amorus primitivus,
exponerlos en un museo, e ir a visitarlo y recordar que alguna vez amamos de verdad.

RM

Ella me tocó la mano con el dedo, breve y suavemente, como para asegurarse de que era real, de que, en caso de necesidad, ahí estaba mi mano a la que asirse y sostenerse.

Todo llega dicen, y es verdad, el problema no es si llega sino cuando llega. A veces las cosas llegan cuando ya es tarde. Otras veces lo que esperas llega antes, cuando no estás listo. Todo tiene su momento, antes o después de ese momento nada prospera.
El destiempo son dos calles que nunca se cruzan. El destiempo es llegar cuando la fiesta terminó. El destiempo no es solo que algo te llegue tarde, es también llegar tarde a eso. Es no tocar a tiempo la nota justa. El destiempo es perder el tren. El destiempo es un perdón que llega tarde. El destiempo es como una fruta verde, amarga.
Cinco segundos antes puede ser el momento ideal, cinco segundos después el peor momento. El destiempo es un desencuentro. Es sabiduría que llega cuando ya no la necesitas. El destiempo es una tarde fría en verano. Es lo opuesto al lugar y la hora indicada. El destiempo es una discusión de uno solo.

La cuna se mece sobre el abismo y el sentido común nos dice que el amor solo es un atisbo de luz entre dos eternidades en tinieblas.

Tal vez la memoria sea cómo la música, una serie de notas y sonidos que se unen en recuerdos. Una canción, una sinfonía, una ópera, que dura toda nuestra vida y cuyas letras y música solo puede ser interpretada por el corazón de cada uno.