MOTIVOS SUBTERRANEOS Ruben Mangiagli

Somos islas en un océano de personas. Pero solo te das cuenta de eso si te miras desde el mar.

Ella se aferró a los cuentos de hadas y princesas hasta que el precio se volvió tan alto y ya no hubo baile, príncipe ni calabazas.
Volvió sola, llevaba puestos sus dos zapatos.

Los Lunes, o éste Lunes,
da para tanto
que no sé yo por donde empezar.

Un suicidio de amor,
mi asesinato frente al espejo con
los ojos bien abiertos

para ver que fuiste vos y no yo.

un café sin medialunas,
un beso sin lengua,
un abrazo sin las manos abiertas.

Escribir un poema
desde la mitad para que se quede
sin principio ni final,

un poemario hable de tu maldad,

Da para coger, para follar,
un polvo, dos o lo que el cuerpo
pueda aguantar,

moverme hasta correrme,
una, dos veces para terminar sin
acabar,

olvidarte un rato y un poco más.

Escribir para no escribirte,
respirar para recordar que sigo
vivo

y que vos también,
aunque estés en otro lugar que
no puedo descifrar,

es Lunes, solo otra putada más.

Ruben Mangiagli.

Esta locura,
de estar abierto al agudo y blanco
aullido de todas las cosas,
de sentir más allá de los sentidos,
de juntar letra tras letra
para hacer un escrito
que respire tras mis costillas
entre
palabras que se amontonan
como motas de polvo
en mis manos impuras de versos,

hoy escribo para mí,
me lo merezco.

No tengo que decir lo que siento
porque mi corazón
me lo cuenta en cada momento,

mientras tanto,

respiro,
estoy vivo,
y todavía sueño que algún día
te encontraré cuando esté
despierto.

Ruben Mangiagli

Parece ayer tenía a mi hija en brazos el tiempo pasa, para bien.

Mi vida la deseo,
haría cualquier cosa para poder tenerla un día más,
toda la que haya,
tanta hasta enloquecer,
no importa, puedo incluso estar loco ya y enloquecer aún más,
pero esta vida no quiero perdérmela,
yo deseo mi vida, de verdad,
aunque me hizo un daño insoportable muchas veces,
lo que deseo es vivir.

Estoy escribiéndote de amor
no de mendigar.

No tengo por qué convertirme
en un mendigo sentado
esperando frente
a tu portal
para ver si algo me puedes dar.

Yo no quiero verme obligado
a suplicar,
a regatear.

Por eso rechazo tu amor por
la mitad,

es algo que me tienes
que ofrecer completo,
aún sabiendo que uno de los
dos perderá,

pero justamente de eso se
trata el amor,
de dar sin negociar.

no te lo puedo comprar con un
poema,
no me lo puedes ofrecer
por piedad.

Hoy hemos llegado a ningún
lugar.

Al final, lo sabíamos,
ser amantes siempre termina
así,

uno
vuelve a casa
y el otro no tiene donde regresar.

Ruben Mangiagli

Mientras estoy escribiendo
alguien
agoniza en su lecho,

otros hacen el amor
y algún nuevo ser

estará llegando a este extraño
mundo.

Entretanto yo sigo aquí
buscando expresar
lo que siento,

Mientras estoy escribiendo
cae una estrella fugaz

que se llena de deseos,

alguna mujer quizá
cambia el agua de un florero

para que duren un poco
más las flores

que ella misma compro para
olvidar el invierno,

y voy entendiendo lo que
espero.

Mientras voy terminando lo que
estoy escribiendo

en algún bar un hombre bebe
una copa y otra

intentando juntar valor para
decirle a una mujer
que la ama,

mientras yo sigo escribiendo
tratando de vislumbrar

lo que mis manos siguen
buscando,

puede que un deseo,
un atisbo de suerte que
me diga que es cierto lo que
pienso,

y se me de lo que espero

y puede que vos
también estés escribiendo

y este poema no muera entre
tanta soledad

por no poder nombrarte
solapada en alguna estrofa

y mi recuerdo se mezcle en
tus letras

aunque ni siquiera vos te des
cuenta

que sin querer todavía me
piensas.

Ruben Mangiagli

Todo el mundo intenta llegar a casa. Todo el mundo, en todas partes, constantemente.

Lo mejor que se puede hacer es recomponer las cartas , fumarse un cigarro y volver a apostar.

Últimamente,
las puertas de la percepción se columpian enloquecidas
ante mis ojos,
y me faltan palabras,
me sobra realidad,
ya casi no hay sueños,
todo está lleno de falsos profetas,
y faltan verdaderos poetas,
las monedas de judas
comenzaron de nuevo a circular
y me pregunto,
de nuevo,
quien tendrá la que a mí, indefectiblemente, me tocará.

Ruben Mangiagli

Antes del principio está la nada y la nada no se sitúa en el tiempo, ni en el espacio, sino más allá de nuestra imaginación.

Las últimas resacas,
las auténticas,
las de verdad,
las que ni risas ni miradas te valgan,
las del asco y las lágrimas,
las del miedo a vivir y a morir de repente,
las de la más absoluta soledad,
esas,
amigo mío,
mejor que no las tengas que pasar.

Cuando menos lo esperas, aparece en un bar, en la calle en cualquier espacio,
Y ya nada es igual en adelante.
Un día tocas la gloria, y al siguiente te rompe el corazón.
O no.
Quizás tienes suerte, y solo acabas harto de la felicidad.
El amor, una mujer.

Nuestras vidas sigue la analogía de la puertas, cada elección, oportunidad o inclusive el fracaso, implica pasar por una,
Puede muchas estén cerradas, otras tentadoramente abiertas.
Muchas veces ni siquiera podemos elegir por cual pasar, pero nos toque la que nos toque lo que vale es pasarlas con la cabeza alta y dignidad, porque una vez que lo hicimos, para bien o mal siempre hay que enfrentar lo que se encuentra detrás de ellas.

Ella dijo;

Espera un minuto que me llama una amiga por la otra linea.

Puede suceder cualquier cosa en un instante.
La verdad es que hay momentos en los que la omnipresente y lógica red de las secuencias causales se rinde,
tomada por sorpresa por la vida,
y se olvida de planes, de deseos, incluso de los sueños
que tenemos,
de lo que estudiamos, aprendido,
de nuestro trabajo, también de nuestro descanso,
mezclándose con nuestros pasos
para dejar que nuestro albedrío deje de existir y
debajo de una libertad vertiginosa y repentina, una mano invisible aprete en el infinito regazo de lo posible y, entre millones de cosas, sólo permita que ocurra una,
y nos enamoremos,
porque no hay lógica alguna en todo el proceso del amor,
no se aprende a amar con los años,
ni con la convivencia,
ni porque nos tendieron una mano en la oscuridad, quizá
por eso queremos a alguien, pero no es amor.
El amor es solo una sonrisa o una herida del destino
que sucede en un instante,
lo demás, son solo palabras que quieren explicarlo.