Escribo en papel,
piedras,
en anillos de oro que nadie
va a buscar
palabras y no, como
un jeroglífico de amor
de flores sin aromas
ni color,
un idioma de letras que
no hablo,
porque
no soy nadie para escribir
sobre un sentimiento
que hace tiempo me
abandonó.
El hijo prodigo no volverá,
puede que el poeta y
el escritor quizá
pero yo no,
porque no hay peor mentira
a uno mismo
que aquella te hace creer
que volverás a amar
si sigues enamorado de
quien no te quiso
antes, no te quiere ahora
y no te querrá jamás.
Ruben Mangiagli
