MOTIVOS SUBTERRANEOS Ruben Mangiagli

Estrella que naciste sin querer
y te hiciste universo,
un verso y mil versos
no escritos de
deseos que deseo,
una referencia en mi oscuridad
tan blanca
como tu piel,
tan espesa que levita
en una distancia tan entendida
que no duele,
que tranquiliza
mi alma y
ya nada importa,
una jugada magistral de la vida
donde si ganamos
perdemos,
pero si perdemos, nos perdemos
para encontrarnos
de nuevo,
Estrella sola, lejana, tan mía que
ni siquiera puedo
tocarte
como les pasa a los amantes de
un amor que es y no es,
te tengo un rato
esperando que el destino nunca
pueda suceder
porque si esto estaba escrito yo
no entiendo aún
el porqué.

Ruben Mangiagli

Una de cal, una de arena
una a la derecha y otra a la izquierda
y cuando te ponés
el corpiño chico
te quedan como un lector de tarjetas.

Ruben el albañil

Soy escritor,
robo la vida de otros,
sus nombres propios,

hago mío sus amores
y les invento dolores tan profundos
como los sueños

que nunca se les cumplieron

y los convierto en relatos, novelas
incluso poemas
muertos

que si se los leen al revés
cuentan mi biografía,

con algo de verdad y mucho de
cuento,

Y lo hago porque no
quiero escribir mis vivencias de
cartón piedra,

exponer las letras que
navegan solas por mis venas.

Soy escritor
y también un cobarde

porque uso a otros para esconderme

y para ocultarte

para que nunca más puedas
encontrarte

entre miles de palabras que
aún te escribo

sin ni siquiera poder mirarte

porque todavía te quiero,
porque aunque por más lo intento no

puedo olvidarte.

Ruben Mangiagli

Y sientes que la noche
es cada vez larga
que el día no despertará,

afuera es verano,
pero no lo notas
un frío que no sentiste jamas

se hace dueño
de tu manos
y sientes que por más te abrigues
te vas a congelar

y las estaciones cambian
en diferentes meses
que no son de verdad

y los años pasan tanto
que ya no los quieres contar.

Estas roto
partido por la mitad de la mitad,

pero tienes que seguir
aunque no puedas más

Estas solo y no lo quieras evitar,

tan cansado que cada paso
te cuesta lo que jamás
te atreviste a
imaginar,

pero sigues y sigues
aunque sea por curiosidad

para saber como es el final

y abrir los ojos, y mirar
si es verdad que cuando todo
parece se termina

alguien te abraza y te da todo
su aire
para que puedas respirar

aunque sea por un rato
por un día
por una vida que ya olvidaste
podías encontrar.

Ruben Mangiagli

De los numerosos escalones que se forman en el corazón me pregunto cuantos han subido las mujeres me quisieron, si cada amor que no fue y todos los que fueron no van formando nuevos peldaños que hacen cada vez difícil alguien los suba, que digo, que ni siquiera se atreva a subirlos.
Cada amor nuevo por más extraño que parezca aleja al amor.
Y no creo que la metáfora solo sirva para mí. Imagino que no, que les pasa a muchos, algunos se dan cuenta y otros no, muchos lo vuelven a intentar y otros finalmente se rinden.
Pero la pregunta a la que no encuentro respuesta en este otoño de mi vida es:
¿ Cuantos escalones estoy dispuesto a bajar yo?

.
Una mujer eléctrica me
aguarda
así que es hora de emprender
un viaje

si ella me quiere iluminar,

por más tormentas de tiempo
tenga que afrontar,

aunque la distancia sea más
larga que a una estrella
que no puedo
mirar,

quizá ella me pueda guiar,
quizá me quiera esperar

Es el momento de arrojar
calendarios para que
se hagan
algas en lo profundo de las
aguas de mi nunca
jamás.

de descartar recuerdos que se
hicieron miedos
tan arcaicos que no los
quiero recordar,

de creer para crear,

y que mis pasos unan
las costas de
un océano y un mar

mientras algún sueño, pueda,
se haga realidad.

Ruben Mangiagli

Escribo en papel,
piedras,

en anillos de oro que nadie
va a buscar

palabras y no, como
un jeroglífico de amor

de flores sin aromas
ni color,

un idioma de letras que
no hablo,

porque

no soy nadie para escribir
sobre un sentimiento

que hace tiempo me
abandonó.

El hijo prodigo no volverá,
puede que el poeta y
el escritor quizá

pero yo no,
porque no hay peor mentira
a uno mismo

que aquella te hace creer
que volverás a amar

si sigues enamorado de
quien no te quiso

antes, no te quiere ahora
y no te querrá jamás.

Ruben Mangiagli

Ella tan triángulo,
yo tan recta,
y la geometría se hace letras,

las palabras suspiros,
la noche breve y eterna
hasta que la muerte
súbita llega,

una, dos, tres a medias
pero al rato se hace
completa

y me pregunto
casi entre sueños

¿cuantas veces se puede
morir entre dos piernas?

mientras ella me susurra,
amor, todavía sigo despierta

y sin creer en nada
encomiendo mi cuerpo y

alma a los dioses
por si me toca conocer la
vida eterna.

Ruben Mangiagli

Sopor
de un deseo que no pienso,
sólo la siento
en la transformación de mi
cuerpo,
donde como en un cuento
una
parte de mi crece y me delata,
pero
no me pasa cuando miento,
es
cuando te imagino desnuda
y mis
manos te dibujan
para
no echarte tanto de menos.

Ruben Mangiagli

Somos islas en un océano de personas. Pero solo te das cuenta de eso si te miras desde el mar.

Ella se aferró a los cuentos de hadas y princesas hasta que el precio se volvió tan alto y ya no hubo baile, príncipe ni calabazas.
Volvió sola, llevaba puestos sus dos zapatos.

Los Lunes, o éste Lunes,
da para tanto
que no sé yo por donde empezar.

Un suicidio de amor,
mi asesinato frente al espejo con
los ojos bien abiertos

para ver que fuiste vos y no yo.

un café sin medialunas,
un beso sin lengua,
un abrazo sin las manos abiertas.

Escribir un poema
desde la mitad para que se quede
sin principio ni final,

un poemario hable de tu maldad,

Da para coger, para follar,
un polvo, dos o lo que el cuerpo
pueda aguantar,

moverme hasta correrme,
una, dos veces para terminar sin
acabar,

olvidarte un rato y un poco más.

Escribir para no escribirte,
respirar para recordar que sigo
vivo

y que vos también,
aunque estés en otro lugar que
no puedo descifrar,

es Lunes, solo otra putada más.

Ruben Mangiagli.

Esta locura,
de estar abierto al agudo y blanco
aullido de todas las cosas,
de sentir más allá de los sentidos,
de juntar letra tras letra
para hacer un escrito
que respire tras mis costillas
entre
palabras que se amontonan
como motas de polvo
en mis manos impuras de versos,

hoy escribo para mí,
me lo merezco.

No tengo que decir lo que siento
porque mi corazón
me lo cuenta en cada momento,

mientras tanto,

respiro,
estoy vivo,
y todavía sueño que algún día
te encontraré cuando esté
despierto.

Ruben Mangiagli

Parece ayer tenía a mi hija en brazos el tiempo pasa, para bien.

Mi vida la deseo,
haría cualquier cosa para poder tenerla un día más,
toda la que haya,
tanta hasta enloquecer,
no importa, puedo incluso estar loco ya y enloquecer aún más,
pero esta vida no quiero perdérmela,
yo deseo mi vida, de verdad,
aunque me hizo un daño insoportable muchas veces,
lo que deseo es vivir.

Estoy escribiéndote de amor
no de mendigar.

No tengo por qué convertirme
en un mendigo sentado
esperando frente
a tu portal
para ver si algo me puedes dar.

Yo no quiero verme obligado
a suplicar,
a regatear.

Por eso rechazo tu amor por
la mitad,

es algo que me tienes
que ofrecer completo,
aún sabiendo que uno de los
dos perderá,

pero justamente de eso se
trata el amor,
de dar sin negociar.

no te lo puedo comprar con un
poema,
no me lo puedes ofrecer
por piedad.

Hoy hemos llegado a ningún
lugar.

Al final, lo sabíamos,
ser amantes siempre termina
así,

uno
vuelve a casa
y el otro no tiene donde regresar.

Ruben Mangiagli

Mientras estoy escribiendo
alguien
agoniza en su lecho,

otros hacen el amor
y algún nuevo ser

estará llegando a este extraño
mundo.

Entretanto yo sigo aquí
buscando expresar
lo que siento,

Mientras estoy escribiendo
cae una estrella fugaz

que se llena de deseos,

alguna mujer quizá
cambia el agua de un florero

para que duren un poco
más las flores

que ella misma compro para
olvidar el invierno,

y voy entendiendo lo que
espero.

Mientras voy terminando lo que
estoy escribiendo

en algún bar un hombre bebe
una copa y otra

intentando juntar valor para
decirle a una mujer
que la ama,

mientras yo sigo escribiendo
tratando de vislumbrar

lo que mis manos siguen
buscando,

puede que un deseo,
un atisbo de suerte que
me diga que es cierto lo que
pienso,

y se me de lo que espero

y puede que vos
también estés escribiendo

y este poema no muera entre
tanta soledad

por no poder nombrarte
solapada en alguna estrofa

y mi recuerdo se mezcle en
tus letras

aunque ni siquiera vos te des
cuenta

que sin querer todavía me
piensas.

Ruben Mangiagli

Todo el mundo intenta llegar a casa. Todo el mundo, en todas partes, constantemente.

Lo mejor que se puede hacer es recomponer las cartas , fumarse un cigarro y volver a apostar.

Últimamente,
las puertas de la percepción se columpian enloquecidas
ante mis ojos,
y me faltan palabras,
me sobra realidad,
ya casi no hay sueños,
todo está lleno de falsos profetas,
y faltan verdaderos poetas,
las monedas de judas
comenzaron de nuevo a circular
y me pregunto,
de nuevo,
quien tendrá la que a mí, indefectiblemente, me tocará.

Ruben Mangiagli

Antes del principio está la nada y la nada no se sitúa en el tiempo, ni en el espacio, sino más allá de nuestra imaginación.

Las últimas resacas,
las auténticas,
las de verdad,
las que ni risas ni miradas te valgan,
las del asco y las lágrimas,
las del miedo a vivir y a morir de repente,
las de la más absoluta soledad,
esas,
amigo mío,
mejor que no las tengas que pasar.

Cuando menos lo esperas, aparece en un bar, en la calle en cualquier espacio,
Y ya nada es igual en adelante.
Un día tocas la gloria, y al siguiente te rompe el corazón.
O no.
Quizás tienes suerte, y solo acabas harto de la felicidad.
El amor, una mujer.

Nuestras vidas sigue la analogía de la puertas, cada elección, oportunidad o inclusive el fracaso, implica pasar por una,
Puede muchas estén cerradas, otras tentadoramente abiertas.
Muchas veces ni siquiera podemos elegir por cual pasar, pero nos toque la que nos toque lo que vale es pasarlas con la cabeza alta y dignidad, porque una vez que lo hicimos, para bien o mal siempre hay que enfrentar lo que se encuentra detrás de ellas.

Ella dijo;

Espera un minuto que me llama una amiga por la otra linea.

Puede suceder cualquier cosa en un instante.
La verdad es que hay momentos en los que la omnipresente y lógica red de las secuencias causales se rinde,
tomada por sorpresa por la vida,
y se olvida de planes, de deseos, incluso de los sueños
que tenemos,
de lo que estudiamos, aprendido,
de nuestro trabajo, también de nuestro descanso,
mezclándose con nuestros pasos
para dejar que nuestro albedrío deje de existir y
debajo de una libertad vertiginosa y repentina, una mano invisible aprete en el infinito regazo de lo posible y, entre millones de cosas, sólo permita que ocurra una,
y nos enamoremos,
porque no hay lógica alguna en todo el proceso del amor,
no se aprende a amar con los años,
ni con la convivencia,
ni porque nos tendieron una mano en la oscuridad, quizá
por eso queremos a alguien, pero no es amor.
El amor es solo una sonrisa o una herida del destino
que sucede en un instante,
lo demás, son solo palabras que quieren explicarlo.

Julio no termina de irse
y Agosto todavía no ha llegado
es como una linea que no tiene lados.

Antes me pasaba el otoño
haciendo planes para cuando llegara
el verano,

pero ya no,

un poco por pereza y otro tanto por
desgano.

Es como ese beso di una noche,
con los labios secos y el
corazón cansado

a la mañana siguiente desperté
viejo, todo se había
terminado,

solo se quedó la melancolía de lo
que jamás había pasado

mezclada con un café y un cigarro

en el medio de la respiración de un
poema que había
encallado

en un mar de letras que inundaban
mis manos.

Ruben Mangiagli

Te agarra cuando llevas eso días tienes el alma adormecida y siembra en su interior una imagen, o un olor, o un sonido que después ya nunca puedes sacarte de encima.
Y aquéllo era la felicidad.
Lo descubres después, cuando ya es demasiado tarde.
Y ya eres, para siempre, un exiliado: a miles de kilómetros de aquella imagen, de aquel sonido, de aquel olor de ese puto amor que se te escapó.

Es un dolor extraño.
Morir de nostalgia por algo que no vivirás nunca.

Prefiero adivinar en unos ojos lo que verán a saber lo que han visto.

No lo sabíamos, pero estábamos
simultáneamente,
entrando
en cinco años de tragedias,
de terrible y desgarradora felicidad,
despechos crueles,
de pacientes venganzas,
silenciosas desesperaciones
en infinitas distancias.
En pocas palabras,
estábamos a punto de ser pareja.

RM.