MOTIVOS SUBTERRANEOS Ruben Mangiagli

La fantasía no es una vía para escapar de nuestra realidad, sino una invitación para profundizar más en ella.

El cantero del boulevard de mi calle se permite hacer crecer pequeñas maravillas sin el hombre.

Estábamos en el Burger y me quedé mirando un instante su manera de lamerse la mayonesa de la comisura de los labios que sugería que podría ser igualmente buena lamiendo mayonesa de la comisura de los míos.

¿Cuánto tiempo debemos dejar que la vida nos cambie?
¿Cuánto tiempo deberíamos intentar cambiarla nosotros?

Las hojas nada dicen que no esté claro en las hojas.

A pesar de todos los problemas de este planeta, no estamos aquí para salvar el mundo, sino para enamorarnos de él.

Destino que se desplaza cumplido pero persistente por una calle hacia a un fin del mundo conocido.

Miércoles, lluvia, café y quisiera saber si aún me recuerdas.

Y a pesar de todo a veces ocurre,
por la noches,
entre sueños y desvelos
bajo donde viven ellos
para vengarme,

para mirarles y someterlos,

hago que crujan los suelos y
tiemblen las vigas de los techos
para despertarlos,

y brillo de pronto como un blanco
esqueleto en
los cristales que reflejan
sus propios recuerdos,

Sí, mis demonios me tienen miedo,
saben que soy peor que ellos
cuando estoy despierto.

Ruben Mangiagli.

Cada emigrante es una península, con una mitad unida a tierra firme y la otra mirando al océano.
Una mitad conectada a la realidad de su tierra actual, y la otra mitad deseando que la dejen sola contemplando el mar para soñar en regresar.

Y nos amontamos
en casas sobre casas,
da lo mismo el lugar,
un pueblo, una ciudad o una comarca,

estamos cerca,
pero es una ilusión inacabada,
incompleta, una realidad apañada,

llena de engaños
con una pizca de verdad,

seguimos siendo los mismos,
pero nada es igual,

nos conocemos más,
tenemos solo tiempo para pensar,

el futuro es algo tan cercano
que nos parece que lo podemos

tocar con las manos,

está en la esquina, en una calle
que nos es difícil recordar.

Marzo se quedó clavado
en lo ojos de alguien extrañamos

y Mayo parece que nunca llegará

y si me preguntan por Abril
no sé que contestar,

puede que solo sea
la memoria de un poema no me
animo a terminar.

Ruben Mangiagli

Son las dos de madrugada y sigo despierto.
No me sale escribir.
En la pantalla del ordenador miro fotos de momentos de mi vida como si fueran las cuentas mal hechas de una compañía cualquiera buscando algo que no tengo idea que es.
¿ Hubo un error?
¿Un engaño?
¿Error o fraude?
Busco.
No encuentro.
Sobre mi muñeca mi viejo reloj tictaquea.
En alguna ciudad es la misma hora. En otro país no.
Miro las agujas, pero ya no sé que día es.
Hay tanto olor a lluvia en la noche estrellada que empapa mis ojos.
Quizá llueva, quizá solo sean recuerdos.

A veces con dos copas de vino y una mujer te espere la vida se ordena repentinamente.

Las guerras son entre Reinos y Naciones.
Nunca Mundiales.
La energía del átomo es solo teoría.
Nunca se podrá hacer una bomba.
El Sida es una enfermedad de homosexuales.
Nunca afectará a los heterosexuales.
Las pandemias son de una zona.
Nunca en el presente serán globales.
Los Aliens no existen.
Nunca invadiran La Tierra.

Ruben Mangiagli

Encontrarte sin buscarte
en medio de la lluvia cuando no nos llueva.

Desde antes del cero y
que aprendamos a contar de a dos

para que un amor tan
viejo sea de pronto algo tan extraño

que sin tener en cuenta
el tiempo, la distancia y a nosotros

quiera suceder de nuevo.

Como pasa con los días
que se olvidan del ayer y amanecen

una y otra vez sin importarles
el mes, el siglo, la historia al revés.

Tan sensibles, tan humanos
que perdonarnos no parezca tan raro

y caminar de las manos,
como dos personas solo se esperaron.

Ruben Mangiagli.

El sabor de mi silencio es ella.
Su propio silencio.
El espacio muerto clavado
siempre entre los dos silencios .
El de ella es el mío
en palabras escritas
impacientes
que perdieron la
rima
y llenan de vacío mi poesía,
pero aún así siguen
encadenadas,
pacientes
en la búsqueda cada vez más
desesperada
de una entrada inexistente
para llegar a su voz.

Ruben Mangiagli.