Donde está el texto que busco,
que se quebró en las puntas de
mis dedos,
que mis labios susurran una y
otra vez como un esquirla que
hizo centro.
Me pregunto si seré capaz de
contarle a alguien que siento
en días como estos,
si mi espalda ha soportado el
desgaste del tiempo efímero y
el que no corre con
el viento, por qué mis manos
hoy solo son apéndices de un
cuerpo que solo
entiende que te quiere aunque
mis versos se hundan en las
costillas de un
corazón que te siente en cada
gota de la sangre que recorre
mi cuerpo.
Ruben Mangiagli
© 2013
