Los Lunes, o éste Lunes,
da para tanto
que no sé yo por donde empezar.
Un suicidio de amor,
mi asesinato frente al espejo con
los ojos bien abiertos
para ver que fuiste vos y no yo.
un café sin medialunas,
un beso sin lengua,
un abrazo sin las manos abiertas.
Escribir un poema
desde la mitad para que se quede
sin principio ni final,
un poemario hable de tu maldad,
Da para coger, para follar,
un polvo, dos o lo que el cuerpo
pueda aguantar,
moverme hasta correrme,
una, dos veces para terminar sin
acabar,
olvidarte un rato y un poco más.
Escribir para no escribirte,
respirar para recordar que sigo
vivo
y que vos también,
aunque estés en otro lugar que
no puedo descifrar,
es Lunes, solo otra putada más.
Ruben Mangiagli.
