Sin reservas.


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No es está melancolía de invierno
la que me quiebra,
no,
hay tantos motivos para tenerla y
otros tantos para que no sea
cierta,
puede que sea esta lluvia que me
cae por dentro e inunda mis
venas
hasta que la humedad las quiebra
y mi corazón de a poco se
seca,
el buscar motivos para seguir en
donde pueda que hace mis
pasos
sean como pesadas piedras de
lo que fue una condena sin
sentencia,
el café que se enfría siempre y
el tabaco que se quema
sin saber o sabiendo que cada
parte del tiempo es una
espera,
tal vez sea por ella, por mi o
por un nosotros que ya
no está,
no hay una respuesta cierta la
verdad, solo existe sin
reservas
esta certeza de estar muerto sin
cicatrices que sea vean y
no.

Ruben Mangiagli
©2016

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