Son como el humo del tabaco
que por ratos su
aroma impregna un espacio de un
todo de lo que un día fue algo,
un café amargo que se ha
enfriado de
tantas veces calentarlo en los tiempos
que perdimos en vano,
un poema gastado de tanto
y tanto que
fue escrito sin ser terminado, letras
perdidas en párrafos,
así son los amores pasados,
esos que tuvimos
por nuestras manos y no crecieron,
apenas brotaron,
que no duelen
por haber
dolido tanto y se pierden en gestos
de fotogramas ajados,
una película repetida
de sábado
que se mira de costado con un final
anunciado,
que descansan en paz
sin ser enterrados,
sin fin de duelos de olvidos que se
perdieron
en el borde de un vaso
de whisky
barato en un bar de soledades siempre
acompañado,
quizá solo un respeto,
pero la
mayoría de veces es mucho mejor no
recordarlos,
pasado que se suma
al pasado
una historia que no fue nada, un libro
inacabado.
Ruben Mangiagli.
© 2013
