Mil veces.


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Esta punzada que parece un latido,
sin sangre, sin corazón,

un río helado que no va a ningún lugar,

como las flores de un jarrón
que regalan su olor,
muertas, sin dolor,

o estas manos cansadas de escribir
para vos,

frío de enero, que siento cuando yo
en enero tenía calor,

me pregunto cuanto meses tienen un
siglo y cuantos años un minuto,

mientras otro vaso de licor me hace
olvidar quien soy,

mil veces yo, mil veces vos,
pero no te mientas,
nunca fuimos
los dos.

Ruben Mangiagli.


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