La perversión de un amor que no puede ser,
un dolor de manos asimétrico
por escribir
que salta de dedo en dedo hasta llegar al
corazón,
una quinta estación entre el invierno y un
verano que jamás existió,
la estrofa de un poema que nadie aún
escribió,
un vaso vacío de licor, de dolor, de esperas,
con sueños en liquidación,
un polvo sin amor, caricias sin identidad
en una sola dirección,
como un abecedario sin letras,
un crucigrama al revés de palabras sin
sentidos de desamor
y mis ojos que solo te ven a vos,
así me siento, así estoy,
mitad en una parte y la otra sin saber donde
voy.
Ruben Mangiagli
©2017
