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Insomnio y calor,
humo tabaco y licor,
la calle en quietud,
y una pregunta que
pregunta a otra pregunta,
mientras las respuestas
en su destierro se hacen
letras desordenadas
en un poema sin titulo
que no habla de amor,
ni de mí, ni de vos.
tan desnudo de todo,
que no tiene piel ni corazón,
solo la ausencia
de algo que no sé,
la memoria efímera de
una tarde
vacía de hacer el amor
sin amor,
donde los nombres no se pronuncian
por miedo de la traición
y un te quiero es tan mentira
como la cortesía
del preludio de un hasta luego
que es un adíos
para mi, para ella y también para vos.
Ruben Mangiagli.
