Y nos amontamos
en casas sobre casas,
da lo mismo el lugar,
un pueblo, una ciudad o una comarca,
estamos cerca,
pero es una ilusión inacabada,
incompleta, una realidad apañada,
llena de engaños
con una pizca de verdad,
seguimos siendo los mismos,
pero nada es igual,
nos conocemos más,
tenemos solo tiempo para pensar,
el futuro es algo tan cercano
que nos parece que lo podemos
tocar con las manos,
está en la esquina, en una calle
que nos es difícil recordar.
Marzo se quedó clavado
en lo ojos de alguien extrañamos
y Mayo parece que nunca llegará
y si me preguntan por Abril
no sé que contestar,
puede que solo sea
la memoria de un poema no me
animo a terminar.
Ruben Mangiagli
