Déjame intentarlo, de a poco, sin prisa
para salir de este
de circulo,
ordenar de nuevo los calendarios y las
horas tengan un destino,
que las estaciones aparezcan
en el momento que
las perdimos,
y la mirada de mi tormenta muera en
el verde de tus ojos marrón tierra.
Que la palabra muda de nuevo tenga
sonido, idioma y
abecedario
para entendernos y entender lo que no
ha sucedido entre los
sentidos,
que lo que hubo sea cierto sin excusas
de corazones heridos.
Quiero tener el espacio adecuado en las
manos, que mis dedos
sean derechos,
y que los daños se perdonen, por amor o
por lo que sea,
sin miedo
a que los cuerpos hallan olvidado el aire
que nunca y siempre
compartimos
para salir de este
de circulo,
ordenar de nuevo los calendarios y las
horas tengan un destino,
que las estaciones aparezcan
en el momento que
las perdimos,
y la mirada de mi tormenta muera en
el verde de tus ojos marrón tierra.
Que la palabra muda de nuevo tenga
sonido, idioma y
abecedario
para entendernos y entender lo que no
ha sucedido entre los
sentidos,
que lo que hubo sea cierto sin excusas
de corazones heridos.
Quiero tener el espacio adecuado en las
manos, que mis dedos
sean derechos,
y que los daños se perdonen, por amor o
por lo que sea,
sin miedo
a que los cuerpos hallan olvidado el aire
que nunca y siempre
compartimos
Ruben Mangiagli
© 2014
