Se acerca el otoño
ya las hojas desnudan los arboles
y la lluvia hace su presencia como
si fuera aliada de la tristeza.
Otra estación
y ya no cuento cuantas van porque
la memoria se detuvo desde el
día que no estás.
Ninguna tiene
encanto, es como si se hubieran
esfumado o congelado en todos
los calendarios.
No me cambian
los paisajes porque ya no existes
en ellas, eres viento, lluvia que
me moja de no esperas.
Tal vez vuelvas
como las aves que migran volando
a su primavera, quizá solo es solo
una ilusión pasajera.
No te espero y
no te sorprendas, cada uno lleva
su camino que quizá nos crucen
en una esquina vieja.
Miro por la ventana
fumo, llueve como en esa otra
estación que se formo entre veranos
e inviernos
que quedó pegada al
otoño, que creamos sin querer en
nuestro adiós, en un día cobarde en
un día sin perdón
que dura tan solo un
rato eterno que nos es tan propio en
un almanaque negro que arrancamos
la hoja para olvidar el dolor.
Ruben Mangiagli.
