Llueve sobre Buenos Aires,
parte en ella se tiñe
de soledad,
de un vacío difícil de explicar,
como si el tiempo
fuera para atrás o
hacia ningún lugar,
nunca se termina de crecer,
lo descubre de a poco
y no lo puede negar,
los afectos no miden por lo
que hay,
sino por que no se puede
sentir ya,
toca reconstruir, revisar, mirar
para ver un poco más,
siento su mano sobre
la mía,
en silencio se da cuenta que
voy a estar,
en cualquier tiempo
en cualquier lugar,
llueve sobre Buenos Aires y
ella no puede llorar,
sus lagrimas se hicieron nubes
que el viento quizá
se llevaran, hoy nada es
blanco ni negro
solo es un gris que se comparte,
porque cuando se ama
lo que uno siente siempre
lo sentimos los dos
ese es el secreto, el resumen de
nuestro amor que tanto
sabe de esperas
y abrazos que no están.
Ruben Mangiagli
© 2013
