Algunos dicen que no tengo alma,
otros que está yerma
y huele a desamores que llevo
dentro
saturada por las penas de las
que me quisieron,
que el tiempo corroe mis letras y no
escribo poemas,
sino la parte mía más negra,
y el dolor huye de mi pero se queda
en tonos de grises para
confundir a
quienes me vean.
No saben.
Todo se quedo contigo una tarde de
febrero que era verano
en un invierno,
y la asonancia de la palabra
me puede,
es que mi alma jamas entendió las
formas de tu olvido,
ni que el amor más esperado puede
morir en un suspiro.
No importa.
Ya nadie nota mi ausencia, y para
muchos no existo,
y esa es la forma mas cruel de morir
sin apenas sentir he nacido.
Ruben Mangiagli
©2014
